LITERATURA / Fernando Pessoa

FERNANDO PESSOA

Antología Poética

Pensador agudo, profundo y original, dramaturgo y ensayista, filósofo, Fernando Pessoa es algo más que el mayor exponente de la poesía portuguesa, es una de las figuras más importantes que ha dado la literatura en el Siglo XX. Una buena forma de adentrarse en sus obras es esta "Antología Poética", una especie de greatest hits de sus poemas.   

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,

sienten, en el dolor leído,

no los dos que el poeta vive

sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,

distrayendo a la razón,

ese tren sin real destino

que se llama corazón.

.........

A veces, y el sueño es triste,

en mis deseos existe

lejanamente un país

donde ser feliz consiste 

solamente en ser feliz.

Se vive como se nace, 

sin querer y sin saber.

En esa ilusión de ser,

el tiempo muere y renace

sin que se sienta correr.

El sentir y el desear

no existen en esa tierra.

Y no es el amor amar

en el país donde yerra 

mi lejano divagar. 

Ni se sueña ni se vive: 

es una infancia sin fin. 

Y parece que revive

ese imposible jardín

que con suavidad recibe. 

.........

Siento que nadie soy salvo una sombra

de un bulto que no veo y que me asombra

y existo en nada, cual tiniebla fría.

.........

Hoy, con cielo tranquilo y tarde hermosa, 

mientras la noche sin notarlo viene, 

quiero considerarme y ver qué cosa

yo soy, y lo que soy qué es lo que tiene. 

Miro por todo mi pasado y veo

que fui quien fue lo que tenía al lado,

salvo lo que un incógnito deseo

de ser yo mismo de mi ser me ha dado. 

Cual ya leídas páginas observo

a quien de mí yo he sido con fijeza,

y nada de verdad en mí conservo

salvo un ansia que no acaba ni empieza. 

Como el que se distrae durante el viaje,

seguí por dos caminos a la par. 

Fui, con el mundo, parte del paisaje:

conmigo fui, sin ver ni recordar. 

Llegado aquí, conozco y considero

que soy distinto en el que informe estoy.

Yo mismo me atravieso en mi sendero.

Al que fui no conozco en el que soy. 

¿Seré yo, porque nada es imposible,

varios traídos de otros mundo, y

en el punto espacial solo y sensible

que soy, yo siendo por estar aquí?

¿Seré yo, porque todo el pensamiento, 

bien puede ser, lo puedo concebir,

aplazado y murmureo momento

de tiempo-seres que hago yo vivir?