CRÓNICA OTUS SCOPS

OTUS SCOPS

El Cantábrico (Navia)

31 de enero de 2014

Los conciertos de Otus Scops provocan escenas y situaciones surrealistas, de esas que disfrutaba escribiendo (y viviendo) el señor Hunter S.Thompson. Experiencias en sí mismas.

Es el autillo ibérico una especie peculiar que cuanto más rocambolesca sea la situación más cómodo se encuentra. Y la situación de anoche rizaba el rizo. Es complicado imaginarse un sitio y una hora peor para un concierto, pero Otus Scops consiguieron (una vez más) darle la vuelta a un hábitat cargado de inconvenientes.

El Cantábrico presentaba lleno a reventar, pero lo que no sabían sus clientes habituales era que aquella no sería una tarde-noche como las demás. Donde antes había una tragaperras había ahora 3 extraños personajes armados únicamente con sus instrumentos y su talento. 

Esta vez (y esperemos que sirva como precedente) sí hubo puntualidad británica, y el trío formado por Jorge, Pipo y Pablo arremetió sin miramientos ante el abigarrado público que no acaba de salir de un asombro mayúsculo. Estos, poco a poco, fueron adaptándose a lo esperpéntico de la estampa, en parte gracias al buen hacer de los músicos, en parte gracias a los pinchos que comenzaban a rular desde la barra, mini platos combinados compuestos por picadillo, patatas, huevo frito y una tortillita de trigo. Hay que reconocer que Severo y cia se lo curran. 

La llamada de los autillos podía escucharse por los alrededores, filtrándose juguetona por las callejuelas del casco viejo de la villa, como el reclamo de unas especies en celo en medio de una orgía de rock and roll. Cuantos más mejor. Desgraciadamente, en el bar ya no cabía un alfiler, y algunos tenían que contentarse disfrutándolo desde fuera, aguantando estoicamente la fría brisa nocturna, que calaba hasta los huesos y que enfriaba los manjares que venían del interior. Había personajes no habituales de la escena naviega: como ese foráneo que parecía salido de un pantano de Nueva Orleans. Y también espectadores ocasionales: como los de esos coches que se veían obligados a frenar al ver a dos sujetos tocando en el medio de la carretera; o como ese entrañable matrimonio de cierta edad, que desde la terraza de un tercero, se frotaban los ojos para asimilar la escena “Paco, ¿tas viendo lo mismo que yo o ya tamos perdiendo la cabeza?”.

Se sucedían así las versiones de clásicos de Link Wray, los Shadows o los Pekenikes, y a medida que el personal se iba ya calentando, los Otus Scops (que no necesitan casi nada para venirse arriba) tiraron de ingenio y ejercían de funambulistas en espacios reducidos: Jorge tocando la batería como metido en una caja de cerillas; Pipo haciendo malabarismos sobre el ampli; Pablo, ejerciendo de portero improvisado, y/o monologista ocasional.

De su extenso repertorio, un servidor sigue quedándose con “Moonflower” (sí, será todo lo ñoña que quieras, pero siempre resulta la más resultona), “Gypsy Queen” (otra de Santana, esta vez para lucir músculo), “La Leyenda Del Tiempo” (donde meten a Camarón en el agua, mezclando con virtuosismo surf y flamenco), y “Wipe Out” (trallazo descomunal donde Jorge improvisa filigranas con las baquetas sobre cualquier cosa –en esta ocasión, el sombrero de cowboy de Pipo-). Ya sé que no he hablado mucho de música, pero como dijo uno de los presentes: “Yo no tengo ni idea, pero esa guitarra sabe hablar”.

Otus Scops disfrutan y hacen disfrutar, funcionando como un bálsamo de buen rollo. Ya sabes eso que dicen: “si no son Otus Scops no son los auténticos”.